Ahora, hoy, no son lobos en la noche.
Son perros domésticos, ordinarios, llenos de pulgas,
babosos con sus dueños, esclavos en el umbral.
Hacen presente la noche, la noche bajo la lámpara
donde estás, sombra, instante, silencio
entre dos golpes.
Ni el aullido bajo la ventana puede hacer que seas
algo más que un tímpano para la muerte,
Lara, nadie quedará
después del paso de los vagones
en la nieve.
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