Palabra rota

Te

vas y

vuelvo a

mis cosas

pero a

mis

cosas han de

faltarle otras.

Al

puchero

sal

miel

a la fruta

al vino

color

y sol

luz

a los vidrios.

Tiempo

a la urgencia

sueño

al dormir.

Arena

s al

desierto

pa

labras

alabla.

Te vas y 

se le va

el trigo

al pan

al fuego

calor

vapor

a la nube

semilla

a la flor

al niño

candor

al tri

no

so

nido

a la pluma

temor.

Te vas y

si no vuelvo

a verte,

ciego

quedo

y sordo

Mudo

y des

almado.

Te vas y no

faltará

amar

gura

al do

lor.

No tendrá el espejo,

más

la ocasión

de

tu sombra

Y mi sombra

e

voca

rá

tu bo

ca

cada

mañ

ana.

Música solitaria de balcón

La luna, arrinconada por los edificios.

Plateada lata sobre islas remotas.

Una nube aguda  le aguja un ojo.

Ribetes de oro rodean la.

Alguien se ha bañado, y esparce aromas 

de jabón y 

loción.

Un perro ladra, un gato aúlla.

Qué estoy haciendo por cuánto tiempo

pregunto.

Herencia

Mi niño, ya no puedo abrazarte

¡para mi eres un álamo!

Y sin embargo

quiero hacerte un nido 

para despiojarte en días de invierno

como cuando,  antes de ir a la escuela

te lavaba los cabellos con agua y vinagre

Tus cabellos eran una onda suave

de mar, de jinete y sol de otoño,

aire de montaña 

curva de sendero.

Estás entrando a la vida

¡hay sombras, hay acechos de muerte!

no veas más que los frutos rojos

de esos arbustos del paseo

que hay frente a tu casa 

y para nada

me esperes. Avanza, avanza.

Despídete, salúdame allá 

desde el horizonte

donde te veo partir, volar, ¡viajar!.

Tema de Lara

Ahora, hoy, no son lobos en la noche.

Son perros domésticos, ordinarios, llenos de pulgas,

babosos con sus dueños, esclavos en el umbral.

Hacen presente la noche, la noche bajo la lámpara

donde estás, sombra, instante, silencio

entre dos golpes.

Ni el aullido bajo la ventana puede hacer que seas

algo más que un tímpano para la muerte,

Lara, nadie quedará

después del paso de los vagones

en la nieve.

La torturadora

La

maestra de piano

que me

golpeaba

los dedos

contra el teclado

hizo que me

quede sin dedos,

sin manos,

por no sentir

un con

tacto tan

malvado.

La

que me

desabonó

de mis manos

estará, hoy,

también

igual?,

en su casa con

su gato y su madre

y alumnos

mal

vones

que nunca

volverán

a tocar

piano?

Solos, ni ella ni yo

pudimos

hacerle el amor

al piano.

Dos, ella y yo

tan iguales

en nuestras vidas

con golpes

de piano.

Adivinanza

Como la luna

ella puede aparecer

al atardecer.

O al despertar

se puede quedar

hasta desaparecer.

Cuando la olvidás

te nombra.

Te visita

cuando dormís.

Es una flor de noche,

alguien que baila 

en el jardín.

Posa un dedo mágico

en tu espalda.

Sopla sobre el fuego

que se apaga.

La esperanza.

El manco

Hoy vi pasar 

por la vereda contraria

a un hombre manco

que caminaba apurado

como si tuviera vergüenza

del muñón de su brazo.

Y pensé 

¡ay!

¡si me faltara una mano!

no me consolaría

tocar 

sólo uno 

de tus pechos,

no me consolaría

abrazar 

sólo un paño

de tu espalda,

no me consolaría

caminar juntos

del mismo lado

Si me faltara 

una mano

algo de vos 

me faltaría

mucho más 

que una mano

un tesoro 

de cinco yemas

me faltaría 

¡qué alegría

que no me falte una mano!

Las Amistades Peligrosas

Éramos tres amigos.

Nos conocimos en un afán

durante un tiempo.

Cuando nos reuníamos dos

criticábamos al tres.

( no me salvé)

Una amistad así

puede durar.

Unidos por

el que no vino.

Dos cumplimos el afán.

Seguimos viéndonos

con irregularidad.

Uno de nosotros comprendió

que era inútil seguir.

Se fue, no lo volvimos

a ver. Ahora

los dos

que quedamos

no nos podemos ver.

Otoño

Otoño guarda sus oros - como un avaro cuenta sus monedas,

y en sazón quedan su miel y sus aceites

hasta que la Musical Doncella le reclame

los frutos de septiembre.

Pero aquél que se muestra lustroso de ocres y caobas

sólo tendrá la ceniza que desciende  muda

tamizando el sendero donde más enérgicos

pasos resuenan.

Y no le son extraños, sino que

han estado creciendo a la vera

de una vigilia de dulce tiranía

que procura extenderse

más allá de los cielos

y de los infiernos.

Son ojos de un Otoño que no repliega párpados;

fingiendo comprender deja pasar lo vivo

para unirse al sueño.

Y en él tal vez seas tú la que me espera,

reunidas las suaves manos en la quieta penumbra

indecisa del alba y del crepúsculo.

El viento, la noche. Otra vez el viento, otra vez la noche

Abro la ventana.

El viento trae un olor espeso.

En aquellas casuchas junto al río de hierro,

alguien asa unas cebollas.

Un delgado hilo como una pregunta que agoniza

cae al confín de un cielo borroneado

cuyo azul se degrada en violetas.

El viento se mueve como una anguila en la zanja.

Se envuelve y desenvuelve, felino, sensual.

Estoy amoroso de ti, y sin tenerte.

El viento sacude en mi oído una hojarasca,

y suena pujante la música de Brahms.

Un ángel danza entre un ajedrez de nubes.

Astuto el ángel llama a quien por ley acude.

Estoy amoroso de ti, y sin tenerte.

Vendrás, sin ley, cuando ya no te espere.

Tu no eres

Tu no eres un alado ser que desde alturas remotas descienda impetuoso

sino un pequeño pez que oculto en una onda recóndita del agua

sube a la fuente del río de mi vida con ágil aleta y silencioso asalto.

Resbalas y te deslizas por la intrincada geografía de mi carne

hasta alcanzar mi corazón dichoso y triste a la vez

al descubrir que sólo responde a tus mandatos.

Mi piel no se acostumbra a ti, y mi memoria 

guarda tantos recuerdos en infinitos pliegues

anudando cada uno a un deseo infinito.

Cada hora contigo tiene una mística embriaguez,

un signo que apenas vagamente se escribe

cuando la aurora tensa sus más tímidos velos. 

Primavera

En unos meses las yemas romperán sus envoltorios.

Arderán los pimpollos en sus tallos.

Una nueva lana rubiará al cordero

Y con nuevas alas romperá las nubes el halcón.

Corre.

La primavera te alcanza.

Corre.

Te perderás la primavera.

Lo perdido

Cuando, en el estanque

se remueve el barro del fondo

a veces, bajo el agua turbia

relucen algunos objetos

que cayeron o fueron

arrojados por un alma deseosa

de un desprendimiento

que le permitiera volar. Luego

al regresar el alma, sola en la orilla,

comprueba, bajo el moho

y el herrumbe,

que el dolor de aquel empuje

no cesa aún en lo perdido.

Si entonces

intenta rescatar

aquellas partes que fueron suyas

comprende

que ya no pueden ensamblarse

y que esos retazos

sólo son recuerdos de lo oscuro

mientras el plazo de vivir se acorta.

Regresa el alma entonces los objetos

al lecho frío lento en aquietarse

y antes de volver a volar, triste contempla

su piel desnuda aleteando hacia el fondo.

Dador

Dador

¡Ah, tu vertiente sibarita!, ¿recuerdas?,

las tardes de sandía cercenada a navajazos,

las moscas libando su sangre desvaída

desbordando la mesa, las semillas

como ojos de ciervo asustado

bajo la parra de uvas verdes

cerca de una enredadera de jazmines...

Y no teníamos descanso bebiendo la pulpa

de azúcar congelada. No había reglas,

sólo gozar del cuerpo asesinado y crujiente,

verde y liso de la sandía. El mentón bañado,

el exceso de la potencia terrenal

igualando la celeste desmesura del sol,

el inagotable brillo lunar

y el espejear de las estrellas.

¡Qué sencilla burla de la muerte!

Y después yo violaba la guitarra sacrílega

con la canción que siempre me pedías

y la canción que me prohibías siempre.

Mientras, en las leñas, un enjambre de chispas

latía en la noche consagrada

simulando la hoguera del diablo doméstico

que a través de los siglos renacía en nuestra casa.

Mujer Maíz

Mujer maíz

¡Qué extrañas e intensas son las horas

que tengo para recodarte, mujer de maíz!

Un dulce dolor me inunda

de doradas memorias  la noche vacía,

y la tierra inerte ahora me reclama

la estela de tu voz nombrando sus tesoros

como cuando, enlazadas las manos amorosas,

recorríamos los jardines dispersos del edén.

Si yo me hundía en mi oscuro destino

a pesar  del oficio de tu lumbre constante,

era por el aviso de mi remordimiento,

cuando soberbio como un falso albatros

quise elevarme a las cimas de la Fantasía

olvidando la esencia del maíz,

que saca su oro de un humilde terrón,

donde sutiles elementos filtran su gracia

y ascienden, por tu talle, hacia la luz.