Ulyses

Esta mañana soy Esteban Dedalus

esperando de una mujer, Irlanda,

el pan, la leche y la miel esenciales.

En tanto el dios,

 con su fálica flauta ejecuta

una música auspiciosa y vengativa 

que, como Esteban Dedalus, como yo,

se asombra de ser.

La casa

Hay, sobre la mesa redonda

un tablero donde duermen

fatigadas figuras de marfil

y una mantilla que riega

por los siglos de los siglos

largos listones de rojo pino.

Hay una muñeca de raso

sentada en el nécessaire.

Sombreados de pestañas,

sus ojos de falso rubí

preguntan las preguntas

de una cabeza hueca.

Por los cristales entran las venas del día.

Un gusano cola del diablo  taladra enciclopedias.

Sobre el escritorio, el bisturí de alpaca

custodia el retrato del abuelo.

Todos han muerto, yo no los seguiré.

Yo moriré en una plaza, en la playa,

rodeado de árboles y pájaros.

Alejandra

Ese imán abstracto

nos hubiera fundido, lo sé.

Una sola mirada hubiera bastado

para darnos muerte.

Ya desesperaríamos

por separarnos más.

Nada se une mejor

que dos abismos.

Canción

La verdadera puerta de los sueños

es tu voz diciéndome hasta mañana,

la puerta verdadera de los juegos

abierta para mi bajo tus brazos,

la puerta del jardín más verdadero:

tu voz diciéndome buen día,

la puerta de la vida verdadera.

Sol de invierno

No asoma, se yergue sobre el horizonte

desvelando a los pájaros,

urgiendo a la niebla

que aún moja

temblorosa mi ventana,

cuando, aún dormido,

intento ser pájaro,

niebla, temblor,

por la mágica acción

de la palabra.

Pero él, firme, caudaloso,

no me da sus tesoros:

sólo luz,

 que fluye

en el azul 

que ciñe

 árboles y flores.

Así eras cuando, en el otoño,

venías a mi por sendas de oro

y yo, ingrato, pensaba

que ya no te quería.

La nube.

Sobre el río,

y lejos de mi ventana,

y abarcando un gran paño del cielo,

una nube,

se asienta triangular como una montaña

de faldas grises y perfiles de hielo

al modo de una estampa

japonesa, aquí, en la llanura

húmeda del inmenso río,

donde no hubo jamás montañas

sino suaves colinas y arboledas

y senderos verticales de humo.

Ella es mi montaña,

Llegó hasta aquí porque no pude

ir  hacia ella todavía.

Amor y Belleza

...Y así lo dice el antiguo maestro,

que no eres bella porque son bellos tus ojos

ni porque son bellas tus manos

ni porque es bella tu boca,

sino que eres bella porque participas

de la belleza en sí, la belleza que es sólo belleza,

sin manos, ni boca, ni ojos, y así cuando muera

iré a contemplar la Belleza, y recordaré

lo que vi en tus ojos,

lo que vi en tus manos,

lo que vi en tu boca...

29/12/07

A Jaqueline Du Pre

Eres un nido.

Alojas  un hombre en tus brazos, tus piernas.

Un hombre llegó al colmo del aturdimiento:

tumbado a tus pies hunde en tu seno el rostro,

confía su cuerpo moribundo a tus caderas.

Y  tú,

destejes y tejes su destino liado a sus cabellos

con dedos dulces y sabios,  como jugando:

alivias su dolor con una blanda caricia del arco;

como un ángel que  pliega las alas

de otro ángel caído.

Suaves armonías

demoran su sueño y su duelo.

Un acto milagroso 

sólo por ti  posible

abre sus oídos.

28/1/14